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Im Herbst 1845 legt sich ein Geruch über Irland, den niemand je vergessen wird: der Geruch von Verwesung. Die Kartoffelpflanzen, die am Morgen noch grün und gesund standen, waren über Nacht schwarz geworden. Wer die Knollen aus der Erde grub, fand nur noch stinkenden Brei. Millionen Menschen hatten nichts anderes. Kein Brot, kein Korn, nur … Read more

Im Schaufenster liegen sie perfekt geformt: rote Äpfel, gelbe Zitronen, pralle Birnen. Man möchte die Hand danach ausstrecken. Doch keine dieser Früchte ist echt. Alle sind aus derselben süßen Masse geformt, aus gemahlenen Mandeln und Zucker, kunstvoll bemalt. Es ist Marzipan. Und um dieses schlichte Gemisch streiten sich seit Jahrhunderten mehrere Städte. Jede ist überzeugt, … Read more

Die erste Tontafel der Menschheit war kein Gedicht und kein Gebet. Es war eine Liste. Getreide, Öl – und Bier. Schon um 3100 vor unserer Zeitrechnung zählten Menschen in Mesopotamien das Bier, das sie produzierten und verteilten. Kein Heldengesang, keine königliche Inschrift, sondern schlichte Verwaltung. Und genau das macht die Bedeutung von Bier deutlich: Es … Read more

Igi, der Igel, hat sein neues Zuhause schon bezogen. Ich bin heute nicht in meinem eigenen Garten, sondern zu Besuch bei Maike und Kai, und die beiden haben in ihrer Werkstatt ein wunderschönes Igelhaus gebaut. Es riecht nach Holz und Farbe, und neben mir steht das fertige Haus – ein kleines Meisterwerk mit Dachschindeln, einem … Read more

Winter 1946, in einem Haus in der Eifel. Draußen zwölf Grad minus, und das ganze Haus hatte nur einen einzigen warmen Raum. Die Schlafzimmer standen leer, zu kalt. Nachts schlief niemand dort, wo eigentlich die Betten standen. Die ganze Familie schlief in der Stube, dort, wo der Kachelofen die Wärme hielt. In der Ecke hing … Read more

Grausamkeit war eine Währung in Lorenz Steiners Welt, und er gab sie großzügig aus. Als er seine unauffällige Sekretärin zur blutigsten Gala des Untergrunds einlud, sollte es eine Pointe sein. Er erwartete eine schlecht sitzende Strickjacke und einen Panikanfall. Stattdessen schritt sie durch die Messingtüren wie ein Krieg, den zu verlieren er bestimmt war. Das … Read more

Regen klopfte gegen die Fenster des Diners, und dünne Rinnsale liefen das Glas hinunter wie Tränen. Drinnen konnte die Wärme der Kaffeemaschinen wenig gegen die Erschöpfung ausrichten, die sich in Elisas Schultern festgesetzt hatte. Die Spätschicht ließ sie immer ausgelaugt zurück, aber sie trug ihre Müdigkeit hinter einem Lächeln, goss Nachfüllungen ein und wischte die … Read more

Am Tag der Beerdigung ihres Vaters stand Hanna Weber neben den Trauergästen und hörte Worte, die sich leer anfühlten. Sie war zwanzig, hatte ihren Vater nach langer Krankheit verloren und konnte nicht glauben, dass sie seine Stimme nie wieder hören würde. Kaum jemand bot ihr echte Hilfe an. In ihrem Zimmer betrachtete sie ein Foto, … Read more

Die Achtjährige Lina Hartmann stand im Türrahmen von Markus’ Arbeitszimmer und beobachtete ihn, wie sie es gelernt hatte. Drei Pflegefamilien hatten ihr beigebracht, dass Erwachsene selten meinen, was sie sagen – und dass Stillsein Sicherheit bedeutet. Sechs Monate lebte sie jetzt bei Markus Hartmann, dem dreißigjährigen Millionär, der ein Cybersicherheitsimperium aufgebaut hatte. Er gab ihr … Read more

Der Millionär Richard Schuster straffte seinen Krawattenknoten, während er vor dem Gasthaus in Döbling parkte. Der Märzsonne gelang es an diesem späten Nachmittag kaum, Wärme zu spenden. Auf dem Rücksitz stritten seine achtjährigen Zwillinge Lukas und Lena um ein unbedeutendes Detail auf der Straße. Sie ähnelten einander so sehr, dass selbst er manchmal zweimal hinsehen … Read more