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„Pack deine Sachen, du gehst heim. “ Die Stimme des Bauern zerschnitt die Stille wie eine Klinge. Martina schreckte hoch, ein Stück verschimmeltes Brot in der Hand, das sie aus dem Müll gefischt hatte. Neben ihr zitterten drei schmutzige, ausgehungerte Jungen. Sie waren von allem vertrieben worden und hatten nichts mehr. Jetzt blickte der große … Read more

Der Preis für Vanille lag im Jahr 2008 bei etwa 20 Euro pro Kilogramm. Kein schlechtes Geschäft, aber auch nichts, wovor ein Händler ins Schwitzen käme. Nur wenige Jahre später kostete dasselbe Kilogramm plötzlich 600 Euro. Mehr als Silber. Mehr als die meisten Edelmetalle auf dem Weltmarkt. Und zwar für die getrocknete Frucht einer Orchidee. … Read more

Der Sonntagsbraten war aufgeschnitten, die Soße abgeschöpft und das Fett durch ein Tuch in einen Steintopf gegossen worden. Eine Frau stand am Herd, während ihre Kinder am Tisch darauf warteten, dass aus den Resten vom Vortag etwas Neues wurde. Sie hatte nie ein Rezeptbuch in der Hand gehabt. Sie hatte Regeln befolgt, zwanzig an der … Read more

Ein Stück Schokolade sieht nach nichts Besonderem aus. Man bekommt es an jeder Tankstelle, wickelt es in Sekunden aus und in drei Bissen ist es weg. Aber dieser kleine Riegel trägt eine Geschichte in sich, die tausende Jahre alt ist – eine Geschichte voller verlorener Zivilisationen, Gottkönige, Eroberer und eines niederländischen Erfinders, der die Welt … Read more

Der Windstoß kam aus dem Nichts und riss den Lederordner auf. Verträge und Diagramme flatterten über den Gehweg von Los Angeles, und David Krammer fluchte leise, während er sich bückte, um die Blätter einzusammeln. Da hörte er eine kleine Stimme neben sich: „Ich helfe dir. “ Überrascht drehte er den Kopf. Ein Mädchen, höchstens fünf … Read more

Ein Salzstreuer steht auf dem Küchentisch, direkt neben dem Pfeffer. Zweimal drehst du ihn über die Kartoffeln, und das war es. Er kostet dich nicht einmal einen Gedanken. Dabei hältst du in diesem Moment den Stoff in der Hand, für den Menschen Kriege geführt haben, für den ein Königreich seine Bauern ausgepresst hat. In der … Read more

Die Räucherkammer über der Küche meines Großvaters war schwarz vom Rauch von vierzig Jahren Buchenholz. Zwei Schinken hingen an eisernen Haken, umgeben von dieser dunklen, wechselnden Kruste, die nur langsames Räuchern bildet. Er hat sie im November gepökelt. Zu Ostern waren sie fertig. Kein Kühlschrank, kein Thermometer, nur Salz, Rauch und das Wetter, das er … Read more

Es ist noch dunkel, wenn in der Waschküche das Feuer im Kessel zu knacken beginnt. Montagmorgen, kurz vor Sonnenaufgang, in Oberschlesien im Frühjahr 1938. Eine Frau steht am Waschbrett, die Ärmel hochgekrempelt, die Hände rot von der warmen Lauge. Keine Maschine, kein Strom, oft nicht einmal Seife. Nur das raue Schrubben von Stoff über Metall … Read more

„Karl Juchheim stand an einem Ausstellungsstand in Hiroshima und backte einen Kuchen, der wie ein Baum aussah. Die Japaner, die vorbeikamen, blieben stehen. Sie sahen, wie ein Spieß sich langsam drehte, wie dünne Teigschichten Lage für Lage aufgetragen wurden, wie eine goldbraune Oberfläche entstand. Sie probierten, und sie waren begeistert. Es war das erste Mal, … Read more

Die letzte Kiste mit den dicken Bohnen muss raus. Die grünen Spitzen schauen schon ordentlich aus der Erde, und das ist das Zeichen, dass sie ans Licht müssen. Draußen hat es heute Nacht nochmal -5 Grad gehabt, aber hier im Gewächshaus zeigt das Thermometer plötzlich 20 Grad. Ich stelle die Kiste zu den anderen beiden, … Read more