Septembre 1944, un lieutenant américain, Robert Harel, observe depuis son half-track une colonne blindée qui fend la boue des plaines champenoises. Il reconnaît les Sherman, les chenilles qui déchirent la terre, l’odeur de gasoil et de métal surchauffé. Mais quelque chose cloche. Les équipages portent des bérets.
Les chars arborent des croix de Lorraine, pas des étoiles. Et leur manière d’avancer, cette coordination fluide, cette vitesse d’exécution, lui arrache un murmure involontaire. Il voit une colonne entière se déplacer comme un seul organisme, sans hésitation, sans à-coups. Les blindés ne s’arrêtent pas aux carrefours douteux, ils les traversent avec une confiance qui frôle l’inconscience.
Harel note mentalement chaque détail : la distance entre les chars, la façon dont les fantassins sont juchés sur les tourelles, prêts à sauter au sol à la moindre alerte. Plus tard, dans son rapport officiel, il écrira une phrase qui ne figurera dans aucun manuel d’histoire américain. Il bougeait comme si la guerre était une langue qu’il parlait couramment depuis toujours, pas comme nous, comme quelque chose d’autre. Cette phrase, il la rédigera à la lumière de sa lampe de campagne, en pesant chaque mot, conscient qu’elle contredit tout ce qu’on lui a appris.
Ce témoignage n’est pas isolé. Entre août 1944 et mai 1945, des centaines de soldats américains ont combattu aux côtés de la 2e division blindée du général Leclerc. Leur mission officielle était diverse : officiers de liaison, observateurs, instructeurs, agents de circulation. Mais ce qu’ils ont vu, ce qu’ils ont ressenti, ce qu’ils ont écrit dans leurs carnets et leurs lettres, compose un portrait de la guerre que Hollywood n’a jamais filmé.
Parce que dans ces témoignages, ce ne sont pas les Américains qui libèrent l’Europe. Ce sont les Français qui leur montrent comment on fait. La 2e division blindée française n’est pas une unité comme les autres. Créée en 1943 en Afrique du Nord, elle rassemble des soldats venus de quinze pays différents.
Des évadés de France par l’Espagne, qui ont franchi les Pyrénées à pied sous la menace des patrouilles allemandes. Des coloniaux du Tchad et du Cameroun, qui ont répondu à l’appel d’un général inconnu, perdu au milieu du désert. Des républicains espagnols, qui ont déjà fui une dictature et qui n’ont plus rien à perdre. Des juifs d’Europe centrale, qui ont vu leur famille disparaître dans les fumées des camps.
Des monarchistes et des communistes, qui se seraient entre-déchirés en temps de paix mais qui marchent côte à côte dans la boue africaine. Tous réunis sous un seul serment : Paris. Leclerc ne leur a jamais menti. Dès le premier jour, il leur a dit la vérité, sans fard, sans promesse facile.
Nous n’existons que pour reprendre Paris. Tout le reste, le prestige, la reconnaissance, les décorations, c’est du vent. Paris ou rien. Cette phrase, il l’a répétée des dizaines de fois.
Devant les troupes assemblées, dans les PC improvisés, dans les conversations privées avec ses officiers. Elle est devenue la boussole de toute la division. Chaque homme, du plus jeune engagé volontaire au plus ancien des vétérans de 40, sait pourquoi il se bat. Pas pour une ligne sur une carte.
Pas pour un objectif stratégique défini par un état-major lointain. Pour une ville. Pour une idée. Pour une revanche.
Quand les Américains découvrent cette division en Normandie durant l’été 1944, ils ne comprennent pas ce qu’ils voient. Les unités américaines suivent des procédures. Reconnaissance aérienne, tir d’artillerie préparatoire, avance méthodique, consolidation des positions acquises. Tout est codifié, planifié, approuvé.
L’initiative individuelle est limitée, canalisée, encadrée par des règles strictes. La 2e division blindée suit autre chose. Une espèce de rage froide, d’urgence contrôlée, qui terrifie autant leurs alliés que leurs ennemis. Le capitaine John McKintosh, de la 4e division d’infanterie américaine, l’écrit dans une lettre à sa femme en août 44.
Il essaie de trouver les mots pour décrire ce qu’il a vu, et il échoue presque, parce que les mots lui manquent. Ils combattent comme si chaque heure perdue était un crime personnel. Nous avançons. Eux, ils foncent.
Cette différence n’est pas seulement une question de tempérament. C’est une différence de nature. Les Américains sont des professionnels, des techniciens de la guerre. Les Français de Leclerc sont des possédés.
Le 12 août 1944, près d’Alençon, la 2e division blindée reçoit l’ordre de fermer la poche de Falaise par le sud. L’objectif : Argentan, à quatre-vingts kilomètres. Entre les deux, trois divisions allemandes en retraite, des dizaines de nids de résistance. Un terrain de bocage normand où chaque haie cache un Panzer ou un canon antichar.
Les haies sont hautes, épaisses, impénétrables à l’œil nu. Chaque champ clos est une forteresse miniature. Chaque chemin creux est un piège. Le plan américain prévoit une progression de quinze kilomètres par jour.
Prudente. Sûre. Calculée. Des objectifs intermédiaires, des phases de consolidation, des appuis mutuels.
Leclerc regarde la carte, calcule, et annonce à ses officiers : Nous y serons demain soir. Autour de la table, les officiers américains présents à la réunion échangent des regards incrédules. Quatre-vingts kilomètres de bocage en vingt-quatre heures, avec trois divisions allemandes sur le chemin ? Leclerc ne plaisante pas.
Il a déjà détaché ses avant-gardes, donné ses ordres de marche, choisi ses itinéraires. Le lieutenant américain William Dawson est attaché à l’état-major de la 2e division blindée comme observateur. Sa mission : comprendre les méthodes françaises, les intégrer éventuellement dans les doctrines américaines. Il a été choisi parce qu’il parle français, parce qu’il est jeune, enthousiaste, ouvert d’esprit.
Il pense qu’il va passer des semaines à observer des briefings, des rapports, des discussions d’état-major. Ce qu’il voit ce 12 août dépasse tout ce qu’on lui a enseigné à West Point. Les colonnes françaises ne s’arrêtent pas. Quand elles rencontrent de la résistance, elles ne se déploient pas, elles contournent.
Si le contournement est impossible, elles enfoncent. Si l’enfoncement échoue, elles laissent un élément de fixation sur place et continuent avec le reste des forces. Dawson chronomètre tout ce qu’il peut. Entre le premier contact avec une position allemande et la reprise de la progression, il s’écoule en moyenne dix-sept minutes.
Dans une unité américaine, le même délai serait de deux heures minimum. Il le sait parce qu’il a participé à des exercices, parce qu’il a lu les manuels, parce qu’il a vu ses propres camarades hésiter, se regrouper, demander des ordres. La nuit tombe. Les Américains s’arrêtent, comme le veut la doctrine.
On ne combat pas de nuit sans préparation, sans reconnaissance, sans coordination. C’est une règle d’or, inculquée à chaque officier dès sa première année de formation. La nuit, c’est fait pour dormir, se reposer, réparer le matériel. Leclerc, lui, ne s’arrête pas.
Ses colonnes allument leurs phares plein feu et continuent. Les Allemands, à moitié endormis dans leurs positions, croient à une hallucination. Personne n’attaque de nuit avec les phares allumés. C’est du suicide tactique.
C’est de la folie pure. Les canonniers antichars allemands, habitués à des cibles qui ralentissent, qui s’arrêtent, qui se positionnent pour le combat, tirent trop tard. Leurs obus frappent le vide, là où les Sherman français étaient une seconde plus tôt. Les Français ne s’arrêtent pas pour tirer.
Ils roulent. Ils écrasent les positions à la vitesse pure. Dawson suit dans sa jeep, cramponné à son siège, les yeux écarquillés. Il voit des fantassins français juchés sur les flancs des chars, accrochés aux tourelles, qui tirent en mouvement.
Ils n’ont pas de siège, pas de protection, juste une main qui s’agrippe et un fusil qui crache. Il voit des half-tracks français qui foncent à travers les haies sans ralentir, les chenilles qui arrachent la terre et les branches. Les buissons explose, les véhicules surgissent de la végétation comme des diables d’une boîte. Il voit un char français percuter un Panther allemand latéralement à pleine vitesse.
Les deux blindés tournent ensemble dans un fracas de métal tordu, de chenilles arrachées, de flammes qui jaillissent. Les Français sautent de leur Sherman en flammes, roulent au sol, se relèvent en tirant au pistolet mitrailleur sur l’équipage allemand qui tente de sortir du sien. La fin du combat est réglée en une poignée de secondes, à l’arme légère, dans les champs détrempés. Plus tard, dans son rapport, Dawson écrira une phrase qui sera censurée par ses supérieurs.
Ils ne combattaient pas comme des soldats. Ils combattaient comme des hommes qui avaient vendu leur âme pour une ville. Le 13 août au matin, les avant-gardes de la 2e division blindée entrent dans Argentan. En vingt-quatre heures, ils ont parcouru quatre-vingt-trois kilomètres.
Ils ont détruit ou contourné cent quarante-sept positions allemandes. Ils ont fait deux mille prisonniers. Les pertes françaises : soixante-trois morts, cent vingt blessés. Les pertes allemandes : impossibles à calculer.
Trop de corps dispersés sur quatre-vingts kilomètres de route. Quand les unités américaines arrivent trente-six heures plus tard, elles découvrent une ville déjà sécurisée. Des drapeaux français pendent aux fenêtres. Des tankistes français dorment contre leurs chars, noirs de suie et de poudre, épuisés mais vivants.
Les habitants leur apportent du pain, du vin, des larmes de gratitude. Le major américain Paul Anderson, officier de liaison, circule entre les épaves allemandes sur la route d’Argentan. Ce qu’il voit le laisse sans voix. Des chars abandonnés sans avoir tiré un coup de feu, des équipages qui ont fui à pied en laissant tout derrière eux.
Des camions renversés dans les fossés, moteurs encore chauds. Des positions de tir désertes, munitions intactes, radios encore allumées. Anderson interroge des prisonniers allemands. Ils disent tous la même chose, avec une espèce de lassitude résignée.
On ne pouvait pas les arrêter. On tirait, et ils continuaient. On minait les routes, et ils passaient à travers champs. On se repliait, et ils étaient déjà là.
Un jeune soldat allemand, pas plus de dix-huit ans, les yeux encore pleins de terreur, ajoute d’une voix blanche : Ce n’était pas des hommes. C’était une marée. Ce qui trouble Anderson, ce n’est pas la vitesse. Les Américains aussi peuvent aller vite quand ils le veulent.
Ils l’ont prouvé en Afrique du Nord, en Sicile, en Normandie. Ce qui le trouble, c’est la coordination. Dans une unité américaine, la vitesse génère le chaos. Les éléments se dispersent, perdent le contact radio, l’état-major panique, l’offensive ralentit pour se réorganiser.
C’est un problème connu, documenté, étudié. Chez les Français de Leclerc, la vitesse génère plus de vitesse. Les colonnes s’auto-organisent. Les objectifs se redistribuent en temps réel.
L’offensive s’accélère à mesure qu’elle avance, au lieu de se fatiguer. Anderson demande à un capitaine français comment ils font. Le capitaine, un homme maigre au regard brûlant, hausse les épaules comme si la réponse était évidente. Nous avons juré de reprendre Paris.
Tout ce qui ne nous rapproche pas de Paris est inutile. Cette réponse semble simple. Elle ne l’est pas. Anderson passe trois jours à observer l’état-major de la 2e division blindée.
Il assiste aux briefings, aux comptes rendus, aux réunions de coordination. Il comprend que cette division fonctionne sur un principe que l’armée américaine a abandonné depuis 1918. L’initiative totale. Un chef de char français n’attend pas les ordres pour engager une cible.
Il évalue la situation, prend sa décision, agit. Un commandant de compagnie n’attend pas l’autorisation pour modifier son itinéraire. Un chef de bataillon n’attend pas la validation pour lancer une attaque. Chacun connaît l’objectif final : Paris.
Et chacun prend les décisions qui l’en rapprochent. Le résultat ressemble au chaos pour un observateur américain. Mais c’est un chaos orienté. Une anarchie disciplinée qui produit une vitesse que les structures hiérarchiques américaines ne peuvent pas reproduire.
Le 23 août 1944, Eisenhower donne l’ordre de libérer Paris. Mais il ne le donne pas à Leclerc. Il le donne au général Gerow, commandant du 5e corps américain, qui doit coordonner une offensive méthodique sur la capitale. Trois divisions américaines et une division française.
Progression par étape. Objectifs intermédiaires. Coordination des appuis. Leclerc écoute le plan, hoche la tête, salue.
Puis il retourne à son poste de commandement et donne un ordre à ses officiers. Nous partons ce soir. Objectif Paris. Ne vous arrêtez pour rien.
Le capitaine Raymond Dron commande la 9e compagnie. Ce soir du 23 août, il reçoit un ordre de Leclerc en personne. Le général le regarde droit dans les yeux, sa voix calme et ferme. Vous êtes le plus rapide.
Vous entrerez dans Paris cette nuit. Dron regarde son supérieur, incrédule. Cette nuit ? Pas demain, pas après coordination avec les Américains, pas après une préparation d’artillerie ?
Cette nuit ? Leclerc ne sourit pas. Il répète, comme si c’était l’évidence même. Vous leur direz que nous arrivons.
Que la France arrive. Dron part avec trois Sherman et six half-tracks. Cinquante hommes, pas un de plus. Derrière lui, un observateur américain, le lieutenant James Woodruff.
Sa mission : observer et rapporter. Woodruff s’accroche à un half-track, les doigts crispés sur la rambarde, le vent de la nuit qui fouette son visage. Ce qu’il voit durant les heures suivantes le marquera pour le reste de sa vie. Les Français roulent plein phare à travers la nuit.
Ils ne ralentissent pas aux carrefours. Ils ne s’arrêtent pas aux barrages allemands. Ils les percutent. Woodruff voit un half-track français emboutir une barrière en rondins à pleine vitesse.
Les hommes sautent avant l’impact, roulent au sol, se relèvent en tirant. Ils ne crient pas, ne hurlent pas. Ils travaillent. Il voit des chars français écraser des chicanes en béton comme si c’était du carton.
Le métal gronde, le béton éclate, la colonne continue. Il voit Paris se rapprocher. Les toits d’abord, puis les clochers, puis la masse sombre de la ville qui s’étend à l’horizon. Et il réalise qu’il est en train de vivre quelque chose d’impossible.
Une attaque de nuit, sans préparation, sans soutien, sans filet de sécurité, à travers un pays occupé. 22h15. La colonne Dron entre dans Paris par la porte d’Italie. Les rues sont vides, silencieuses.
Les volets sont clos. Pas un bruit, pas une lumière. Puis une fenêtre s’ouvre. Une voix crie : « Les Français !
»
Une autre fenêtre. Puis une autre. Puis dix, puis cent. Woodruff, cramponné au half-track, sent une femme lui tendre un bouquet de fleurs.
Il ne comprend pas pourquoi. Il n’a rien fait. Il est juste monté dans un véhicule français. Mais elle le regarde comme s’il était un libérateur.
Parce qu’il est là, avec eux, dans cette nuit de folie. 23h30. La colonne Dron arrive à l’hôtel de ville. Le capitaine descend de son char, gravit les marches, entre dans le bâtiment.
Il trouve des résistants français, hagards, incrédules. Ils attendaient la libération pour le lendemain, ou dans deux jours. Pas cette nuit. Dron se contente de dire une phrase : Leclerc arrive demain.
Tenez jusqu’à là. Puis il ressort, remonte dans son char et repart vers les lignes pour guider le reste de la division. Woodruff reste planté sur les marches de l’hôtel de ville, submergé par une émotion qu’il ne comprend pas. Il regarde la foule qui grossit, les gens qui pleurent, qui chantent, qui dansent dans la nuit.
Plus tard, dans une lettre à sa famille, il écrira : J’ai vu des hommes entrer dans leur propre ville comme des fantômes qui reviennent en étant vivants. Et j’ai compris que nous, les Américains, nous ne libérions pas la France. Nous accompagnions les Français qui rentraient chez eux. Le 25 août 1944, la 2e division blindée défile sur les Champs-Élysées.
Les unités américaines sont là aussi, en soutien, en flanc-garde, en appui. Le sergent américain Thomas Argan regarde passer les chars français, les half-tracks, les jeeps. Il remarque quelque chose d’étrange. Les équipages français ne regardent pas la foule.
Ils regardent droit devant eux. Pas par arrogance. Par concentration. Argan s’approche d’un tankiste français qui fume une cigarette contre son char.
Il lui demande : Vous avez fini. Vous êtes chez vous. Le tankiste secoue la tête. On a pris Paris.
Il reste l’Alsace. Puis l’Allemagne. On finira à Berlin, ou on mourra en essayant. Cette différence d’état d’esprit fascine les observateurs américains.
Pour les soldats américains, Paris est une victoire symbolique. Une ville libérée, un jalon médiatique, une étape morale. La fin d’un chapitre, le début d’un autre. Pour les Français de Leclerc, Paris est un carburant.
Une raison de continuer, pas de s’arrêter. Argan suit la 2e division blindée durant les mois suivants. Strasbourg, Colmar, Berchtesgaden. À chaque fois, la même intensité.
La même urgence. Il comprend petit à petit ce qui sépare les deux armées. Les Américains combattent pour gagner la guerre. Les Français combattent pour effacer 1940.
Novembre 1944. La 2e division blindée est engagée dans les Vosges. Le terrain montagneux, boisé, boueux, est un enfer tactique. Les chars s’enlisent.
Les half-tracks glissent sur les pentes. La pluie dilue la visibilité à cinquante mètres. Les Américains ralentissent, se regroupent, attendent l’amélioration des conditions. C’est la procédure normale.
On n’attaque pas dans ces conditions. C’est du suicide. Leclerc ne ralentit pas. Ses colonnes progressent de nuit par des chemins nus, forestiers, que les cartes ne mentionnent même pas.
Guidées par des résistants locaux et des forestiers alsaciens qui connaissent chaque sentier, chaque coupe de bois. Le lieutenant américain George Patton Junior, petit-neveu du général, observe cette progression depuis un poste de commandement américain. Il voit les Français disparaître dans la forêt comme des ombres. Puis réapparaître vingt kilomètres plus loin, derrière les lignes allemandes.
Il note dans son journal : Ils ne combattent pas comme une armée moderne. Ils combattent comme des corsaires. Mobiles, imprévisibles et absolument sans pitié. Le 23 novembre 1944, la 2e division blindée entre dans Strasbourg.
La ville est supposée être défendue par deux divisions allemandes, des fortifications, des champs de mines. Une forteresse réputée imprenable. Leclerc l’a prise en six heures. Les Américains arrivent le lendemain.
Ils trouvent des drapeaux français sur tous les bâtiments publics et des tankistes français qui nettoient leurs armes devant la cathédrale. Le colonel américain Edwin Black, attaché au 6e groupe d’armée, rédige un rapport pour le Pentagone. Titre : « Analyse des méthodes de combat de la 2e division blindée française ». Conclusion : inapplicable dans le cadre de la doctrine américaine.
Trop dépendante de l’initiative individuelle. Trop risquée. Trop coûteuse en cas d’échec. Mais terriblement efficace en cas de réussite.
Ce que Black ne dit pas dans son rapport, mais qu’il confie à un collègue dans une conversation privée, c’est que les méthodes de Leclerc lui rappellent autre chose. Les raids de cavalerie de la guerre de Sécession. Les charges de Jeb Stuart, de Nathan Bedford Forrest. Cette capacité à se déplacer plus vite que l’ennemi ne peut réagir, à frapper là où on ne vous attend pas, à disparaître avant que la riposte ne s’organise.
Sauf que Stuart et Forrest avaient des chevaux. Leclerc a des Sherman. Et ces hommes ne sont pas des cavaliers sudistes en quête de gloire. Ce sont des exilés qui rentrent chez eux en détruisant tout ce qui les en a séparés.
Mai 1945. La guerre en Europe est terminée. La 2e division blindée est stationnée à Berchtesgaden, dans les Alpes bavaroises. Les soldats américains et français se mélangent, échangent des cigarettes, des histoires, des souvenirs.
Le sergent américain William Turner, de la 101e aéroportée, boit un café avec un chef de char français. Il lui pose une question qui le travaille depuis des mois. Vous n’avez jamais eu peur de mourir avant Paris, vous ? Le français allume une cigarette, souffle la fumée, regarde les montagnes.
J’avais peur de mourir sans avoir vengé ma ville. La mort, ce n’était pas le problème. Le problème, c’était de mourir inutilement. Cette conversation reste en mémoire à Turner pendant des années.
Parce qu’elle résume quelque chose qu’il a observé chez les Français sans jamais pouvoir le formuler. Les soldats américains combattaient pour rentrer chez eux. Les soldats français combattaient parce qu’ils étaient déjà rentrés. Chaque bataille, chaque ville libérée, chaque kilomètre gagné, c’était un morceau de France récupéré.
Pas un objectif stratégique. Pas une ligne sur une carte. Un morceau de chair arraché à l’occupation et recousu au corps de la nation. Les historiens américains, après la guerre, ont largement ignoré la contribution de la 2e division blindée.
Dans les films, dans les livres, dans les commémorations, ce sont les unités américaines qui libèrent l’Europe. La Première Armée de Hodges, la Troisième de Patton, la Septième de Patch. Les Français apparaissent comme des figurants, des bénéficiaires de la victoire américaine, des invités à leur propre libération. Cette version de l’histoire arrange tout le monde.
Les Américains, parce qu’elle valide leur sacrifice. Les Français, parce qu’elle évite de parler de 1940, de la défaite, de la collaboration. Mais elle oublie une réalité documentée dans des centaines de témoignages américains. Sur le terrain, soldat contre soldat, unité contre unité, la 2e division blindée française surpassait tout ce que l’armée américaine pouvait aligner.
Ce n’est pas une question de courage. Les Américains étaient courageux, personne ne le conteste. Ce n’est pas une question d’équipement. Les chars étaient les mêmes, les fusils étaient les mêmes, les radios étaient les mêmes.
C’est une question de motivation. Les Américains se battaient pour une cause juste. Les Français se battaient pour une obsession. Et cette obsession produisait une intensité opérationnelle que les structures militaires classiques ne pouvaient ni reproduire ni contrôler.
Le sergent Turner, après la guerre, devint professeur d’histoire dans une petite ville du Wyoming. Pendant quarante ans, il enseigna la Seconde Guerre mondiale à des lycéens américains. Et chaque année, à un moment donné, il s’arrêtait, posait sa craie, regardait ses élèves et leur racontait la même histoire. Celle d’une colonne de half-tracks français qui roule plein phare dans la nuit du 23 août 44.
Celle d’un capitaine français qui entre dans Paris en pleurant. Celle d’un tankiste français qui regarde les Alpes bavaroises et dit : « J’avais peur de mourir inutilement. »
Turner ne concluait jamais l’histoire. Il laissait les élèves conclure eux-mêmes.
Parce que la conclusion est toujours la même. Nous avons gagné la guerre. Mais eux, ils l’ont vécue autrement. Les témoignages américains sur la 2e division blindée partagent tous un point commun.
Une espèce d’incompréhension respectueuse. Comme si les observateurs américains avaient assisté à quelque chose qui échappait aux catégories habituelles. Pas une armée. Pas une croisade.
Pas une opération militaire. Quelque chose de plus ancien, de plus viscéral. Une migration armée. Un retour au pays par la force des armes.
Et cette incompréhension dit beaucoup sur ce que les Américains attendaient de la guerre et sur ce que les Français attendaient d’eux-mêmes. Le lieutenant Robert Harel, celui qui avait observé la colonne française traverser les plaines champenoises en septembre 44, finit la guerre avec le grade de capitaine. Il rentre aux États-Unis, reprend ses études, devient ingénieur. Il se marie, a des enfants, construit une vie ordinaire dans une Amérique prospère.
Mais il n’oublie pas. Il ne peut pas oublier. Les images sont trop fortes, trop précises. En 1964, vingt ans après les faits, il retourne en France pour le vingtième anniversaire de la libération.
Il visite Paris, se promène sur les Champs-Élysées, entre dans un café. Un vieil homme le reconnaît. Il s’approche, le regarde, et dit : Vous étiez là en 44, avec les chars. Harel hoche la tête, surpris d’être reconnu après tant d’années.
Le vieil homme lui offre un verre. Ils boivent en silence, dans la lumière douce du café parisien. Puis le vieil homme dit une phrase : Vous ne comprenez pas pourquoi nous pleurions quand vous êtes arrivés. Harel baisse les yeux.
Non. Le vieil homme sourit, d’un sourire fatigué qui porte soixante ans d’histoire. Nous ne pleurions pas de joie. Nous pleurions de soulagement.
Parce que nous n’étions plus seuls. Cette phrase résume tout. Les Américains sont venus en libérateurs. Mais pour les Français, ils n’étaient pas des libérateurs.
Ils étaient des témoins. Des témoins que la France n’avait pas abandonné. Que les Français n’avaient pas renoncé. Que malgré 1940, malgré la collaboration, malgré la honte, il y avait eu des hommes qui avaient juré de reprendre Paris.
Et qui l’avaient fait. Les témoignages américains sur la 2e division blindée dorment dans des archives militaires, dans des lettres privées, dans des journaux intimes. Mais ils existent. Et ils disent tous la même chose.
Nous avons combattu avec les meilleurs. Nous ne le savions pas à l’époque. Nous le savons maintenant.
