An einem gewöhnlichen Sonntagabend zog meine Großmutter den Schleifstein aus der Küchenschublade. Ihre Hand führte die Klinge in demselben langsamen Rhythmus über den Stein, den ihre Mutter ihr beigebracht hatte. Am nächsten Morgen erledigte dieses eine Messer die Arbeit von fünf. Der Stein hatte nichts gekostet.
Er hatte nichts ersetzt, er hatte alles haltbar gemacht. . Dreißig Tricks wie dieser sind aus deutschen Küchen, Kellern und Gärten verschwunden –innerhalb von nur zwei Generationen. Manche haben Hunderte von Mark im Jahr gespart, ohne einen einzigen Gang zum Laden.
Doch der wichtigste von allen ist der, an den sich kaum noch jemand erinnert. . Es begann mit den kleinen Dingen. Nach jedem Geburtstag wurde das Geschenkpapier glatt gestrichen, sorgfältig gefaltet und in die Schublade gelegt.
Bindfaden wurde zur Kugel gewickelt, Schleifen wanderten in die Dose. Am Küchentisch glättete man das Papier mit dem Handrücken, manchmal fuhr man sogar mit dem Bügeleisen darüber. In der Schublade lag nichts anderes als Schnur, Gummiringe und Bänder, die schon oft gedient hatten. Heute fallen in Deutschland pro Kopf jedes Jahr über 220 Kilo Verpackungsmüll an.
Damals verließ nichts dieses Haus, das nur einmal benutzt worden war. . Die Alufolie wurde nach dem Gebrauch abgespült und zum Trocknen über den Wasserhahn gehängt. Wie eine kleine silberne Fahne hing sie da, mit den Knicken von fünf früheren Einsätzen.
Eine Rolle hat Monate gehalten. Heute reißt man ein Stück ab, knüllt es zusammen und wirft es weg, ohne nachzudenken. Die Folie wurde irgendwann so billig, dass sich das Wiederverwenden nicht mehr lohnte. .
Dosen, Gläser und Behälter wurden für alles Mögliche aufgehoben. In der Kaffeedose lagen die Nägel, im Marmeladenglas die Knöpfe, in der Schokoladendose das Nähzeug. Niemand kaufte etwas, um darin etwas aufzubewahren. Man hört noch das Klappern der Schrauben in der Blechdose, wenn man die Werkbank aufräumte.
Auf dem Regal in der Speisekammer standen die geputzten Gläser in Reih und Glied, jedes mit einem Zettel beschriftet. Die Generation davor brauchte keine einzige Plastikbox vom Möbelhaus. . Unter dem Fallrohr stand ein Fass oder eine Zinkwanne.
Alles Gießwasser kam vom Himmel, nie aus der Leitung. Man hört das Trommeln des Regens auf dem Blech, man sieht die grüne Patina an der Zinkwand. Wer Leitungswasser für den Garten nahm, galt als Verschwender. In den Kleingartensiedlungen war die Regentonne die Regel, in der DDR auf den Grundstücken ging es nicht anders.
Irgendwann wurde Leitungswasser so billig, dass die Tonnen verschwanden; . Petersilie, Dill, Liebstöckel, Thymian und Salbei hingen in Bündeln von Deckenhaken in der Küche oder auf dem Dachboden. Wenn sie durchgetrocknet waren, wurden sie zerrieben und in Gläser gefüllt–für den ganzen Winter. Der staubig grüne Geruch von trocknendem Liebstöckel im Flur, das Zerbröseln von Kräutern zwischen den Fingern–das war Selbstverständlichkeit.
Eine Bäuerin oder Kleingärtnerin kaufte nie getrocknete Kräuter. Was der Garten hergab, reichte. Heute kostet ein kleines Glas Petersilie zwei bis drei Euro und die Hälfte davon wird nicht einmal aufgebraucht;
;Jeder einzelne dieser Punkte hat nichts gekostet. Kein Werkzeug, keine Anleitung, keine Ausbildung–nur die Gewohnheit hinzusehen und zu erkennen, dass etwas noch brauchbar ist.
Die Frage ist nicht, warum diese Generation alles aufgehoben hat. Die Frage ist, wann der Rest von uns damit aufgehört hat. . Man rieb Kernseife in feine Flocken, löste sie in heißem Wasser auf, gab einen Löffel Soda dazu.
Fertig. Das war der gesamte Putzschrank. Ein scharfer, sauberer Geruch stieg auf, wenn die Flocken sich lösten. Die körnige Paste kühlte in einem alten Glas ab.
Damit schrubbte man den Holztisch, wischte den Boden und wusch die Wäsche. Ein Block Kernseife kostete nur wenige Pfennige und machte alles sauber. Heute gibt ein deutscher Haushalt über hundert Euro im Jahr für Markenreiniger aus. Als das Wirtschaftswunder Persil, Meister Proper und Prill brachte, verschwand die Kernseife in der hintersten Ecke;
Ein einziges gutes Messer, jede Woche am Stein gepflegt, machte eine ganze Schublade voller billiger Messer überflüssig.
Das leise Schaben von Stahl auf nassem Stein, die vorsichtige Daumenprobe an der Schneide, das Gewicht einer Klinge, die schon der eigenen Mutter gehört hatte. Ein ordentlich geschliffenes Messer war eine Frage der Ehre. Man kaufte keine neuen Messer, man pflegte, was man hatte. Ein WMF-Küchenmesser aus den Fünfzigerjahren, jede Woche geschärft, schneidet noch heute.
Wenn ein billiges Messer stumpf wird, wirft man es weg und kauft für fünf Euro ein neues;
Neue Sohlen wurden mit Lederrestenund Schusternägeln angebracht. Jeden Sonntag kam Schuhcreme zum Einsatz. Abgelaufene Absätze wurden mit Gummikappen erneuert. Der Geruch von Schuhcreme und Leder, der kleine Holzleisten, der unter der Treppe stand, das Klopfen der winzigen Nägel im Absatz.
Kinderschuhe wanderten vom Ältesten zum Jüngsten. Frische Politur verdeckte den Verschleiß. Ein paar gute Schuhe war eine Anschaffung–man kaufte einmal und reparierte jahrelang. Den Flickser gab es in jeder Straße.
Heute sind Schuhreparaturläden fast ausgestorben–Schuhe aus Fernost kosten weniger als eine einzige Reparatur;
. Wer mit Holz heizte, spaltete im Herbst seinen Vorrat selbst, trocknete ihn über den Sommer und verfeuerte ihn im Winter. Das Krachen der Axt durch Birke, das saubere Muster einer ordentlich gesetzten Holzmiete, der süße Geruch von trocknendem Buchenholz aus dem Kellerfenster, die Wärme eines Kachelofens, der noch Stunden nach dem letzten Nachlegen Hitze abgab. Im ländlichen Bayern, in der Eifel und im Schwarzwald war die Holzmiete neben dem Haus ein Zeichen.
Wer einen vollen Stapel hatte, war bereit für den Winter. Das historische Leseholzrecht erlaubte Familien, Totholz zu sammeln. Dann kam die Zentralheizung. Der Kachelofen wurde Dekoration.
Die Axt sammelte Staub;
Abends wurde die Glut so abgedeckt, dass der Ofen bis zum Morgen warm blieb, ohne neues Brennmaterial. Wöchentlich putzte man das Ofenrohr und leerte die Ascheschublade. Man wusste genau, wie viel Kohle oder Holz wie viele Stunden Wärme ergab. Morgens um sechs kratzte man die Asche durch den Rost.
Das Zischen eines frischen Briketts auf der abgedeckten Glut, das vorsichtige Einstellen der Klappe. Heizen war der größte Posten im Haushalt. Der Unterschied zwischen einem gut geführten und einem schlecht geführten Ofen–das waren fünfzig Mark im Monat. Jede Hausfrau kannte ihren Ofen so gut wie ein Fahrer sein Auto.
Dann kam der Thermostat–einmal drehen und vergessen. Und das Wissen um das Feuer verschwand in einer Generation;
;Zehn Punkte. Keiner davon brauchte Strom, keiner eine Autofahrt, keiner ein Produkt, das dir jemand verkaufen musste. Das waren Fähigkeiten, die in den Händen lagen und am Küchentisch weitergegeben wurden.
Als das Wirtschaftswunder kam und plötzlich alles zu kaufen war, bemerkte niemand, dass gleichzeitig etwas anderes leise verloren ging–die Fähigkeit, fast nichts zu brauchen. Bevor die Waschmaschine Ende der Fünfzigerjahre erschwinglich wurde, war Waschtag ein ganzer Arbeitstag. Kochen im Kupferkessel, Schrubben auf dem geriffelten Waschbrett, Auswringen mit bloßen Händen, Aufhängen an der Wäscheleine. Dampf füllte die Waschküche im Keller des Mietshauses.
Das rhythmische Scheuern auf dem Holzbrett, rote aufgesprungene Knöchel im Winter,der Geruch von gekochtem Leinen und Kernseife. Bettlaken hingen steif wie Bretter zwischen den Häusern im Hinterhof. Trotzdem hielt die Kleidung jahrelang, weil man sie mit Sorgfalt behandelte. Um neunzehnhundertsiebzig war die Waschküche nur noch Abstellkammer;
;Das älteste Kind trug die neuen Sachen.
Das zweite bekam sie danach, das dritte danach. Bis ein Kleidungsstück beim Jüngsten ankam, war es mehrfach geflickt und umgenäht. Die zu langen Ärmel wurden umgeschlagen. Das geflickte Knie konnte jeder sehen, aber niemand erwähnte es.
Das Sonntagskleid passte drei Schwestern über sechs Jahre. So machte man das halt. Ein Kindermantel von C&A oder aus dem Quelle-Katalog war darauf ausgelegt, lange zu halten–jeder wusste, dass er von mehr als einem Kind getragen würde. Irgendwann wurde Kinderkleidung so billig, dass Neuaufen weniger kostete als Flicken.
Auftragen wurde zum Zeichen von Armut, statt zum Zeichen von gesundem Verstand;
. Zerrissene Hosen bekamen einen Flicken, durchgescheuerte Ellenbogen wurden verstärkt. Eine geschickte Hausfrau setzte Flicken, die so gut saßen, dass man zweimal hinsehen musste. Der Nähkorb neben dem Sessel am Abend, das leise Schnappen der Schere durch den Stoff, das sorgfältige Nähen bei Lampenlicht.
Lederflicken auf Kordellbogen–zu Hause gemacht, nicht beim Schneider. Flicken war Haushaltswirtschaft. Der Nähkorb war so selbstverständlich wie die Küchenuhr. Dann fielen die Kleiderpreise so tief, dass sich Flicken rein rechnerisch nicht mehr lohnte.
Der Nähkorb wanderte auf den Dachboden;
Ein Holzpilz, glatt poliert von Jahrzehnten der Benutzung, wurde in die Socke geschoben. Das Loch wurde mit einem Kreuzgitter aus Faden zugewoben. Der Pilz lag perfekt in der Hand. Geduldig webte man über das Loch, Reihe für Reihe–das saubere Gitter auf der Innenseite der Ferse.
Jedes Mädchen lernte das. Es gehörte zu den ersten Dingen, die eine Mutter ihrer Tochter beibrachte. Ein Paar Socken war nichts zum Wegwerfen–es war etwas, das man pflegte. Heute gibt es Socken im Zehnerpack für fünf Euro.
Beim ersten Loch landen sie im Müll;
. Wenn der Stoff durchgescheuert war, nahm man den alten Bezug ab, stopfte mit Rosshaar oder Watte neu aus und zog frischen Stoff darüber. Küchenstühle, Hocker, manchmal sogar Sessel. Das Ploppen alter Polsternägel, die man mit der Zange herauszog, die Staubwolke aus dem alten Rosshaar, das Spannen und Ziehen des neuen Stoffes über den Rahmen.
Möbel waren gebaut, um repariert zu werden. Ein guter Stuhl aus den Fünfzigerjahren wurde zwei- oder dreimal im Leben neu bezogen. Dann kamen Möbel zum Selbstaufbauen–ein neuer Stuhl vom Discounter kostete weniger als der Stoff, um einen alten neu zu beziehen. Als Möbel zur Wegwerfware wurden, wurde das Können überflüssig;
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Jeder Fetzen, der beim Nähen oder Flicken übrig blieb, wurde aufgehoben. Daraus entstanden Decken, Kissen und Bezüge. Die Stoffreste lagen in einer Dose, sortiert nach Farbe und Größe. An Winterabenden nähte man Quadrate und Dreiecke zusammen–eine fertige Flickendecke über dem Kinderbett.
Jedes Stück stammte von einem ehemaligen Kleidungsstück–ein Kragen von einer verschlissenen Bluse, eine Tasche von einer Hose, die ausgedient hatte. Die Flickendecke war die Biografie eines Haushaltsin Stoff erzählt. Dann kamen billige Bettwaren aus dem Katalog von Quelle und Neckermann–und die handgemachten Decken landeten auf dem Dachboden. Alles drehte sich darum, Dinge länger haltbar zu machen, als sie gedacht waren.
Es gibt ein Wort dafür, das diese Generation nie benutzte, weil es einfach Alltag war–Werterhaltung. Heute ist das ein Begriff aus der Immobilienwirtschaft. Für meine Großmutter war es das, was sie jeden Abend tat–mit einer Nadel, einem Stopfpilz und einem Stück Stoff;
Millionen deutscher Familien ernährten sich teilweise oder ganz aus einem Kleingartenstück. Kartoffeln, Bohnen, Möhren, Zwiebeln, Kohl, Tomaten und Kräuter.
Der Schrebergarten war kein Freizeitvergnügen–er war Lebensmittelproduktion. Der Geruch von frisch umgegrabener Erde im April, Reihen von Stangenbohnen an Schnurgerüsten, das Gewicht eines Eimers voller frisch ausgegrabener Kartoffeln. In den Nachkriegsjahren und weit in die Sechzigerjahre hinein machte der Kleingarten Familien satt. In der DDR erfüllte die Datsche denselben Zweck–oft als einzige zuverlässige Quelle für frisches Obst und Gemüse.
Über eine Million Schrebergärten gibt es noch, aber die meisten dienen der Erholung, nicht dem Überleben;
Ein Komposthaufenin der Gartenecke–Küchenabfälle, Eierschalen, Kaffeesatz, Gemüseschalenund Gartenreste. Nach einem Jahr hatte man freie, satte Erde für die nächste Saison. Der Dampf, der an einem kalten Morgen von einem gut umgesetzten Kompost aufstieg, der dunkle, krümlige Humus, den man im Frühling unten aus dem Haufen schaufelte. Dünger kostete Geld–Kompost war umsonst.
Der Kreislauf war geschlossen–Küchenreste wurden zu Erde, Erde ließ Gemüse wachsen, Gemüsereste kamen zurück. Die Biotonne hat den Kompost teilweise ersetzt, aber den geschlossenen Kreislauf vom Garten, zur Küche und zurück–den gibt es kaum noch;
Ein kühler, dunkler Keller oder eine Erdgrube. Dort wurden Kartoffeln, Möhren, rote Bete, Steckrüben und Äpfel für den ganzen Winter eingelagert. Sand zwischen den Schichten verhinderte, dass sich die Vorräte berührten.
Äpfel wurden einzeln in Zeitungspapier eingewickelt. Die kalte, erdige Luft, wenn die Kellertür aufging, Holzkisten mit Sand dazwischen, das Rascheln der eingewickelten Äpfel. Der Erdkeller war der Kühlschrank, bevor es Kühlschränke gab. Ein gut gefüllter Keller im Oktober bedeutete, dass eine Familie bis März davon essen konnte.
In ländlichen Gegenden Frankensund der Pfals sowie in der gesamten DDR war der Keller so wichtig wie die Küche. Elektrische Kühlung, ganzjähriges Frischgemüse und neue Häuser ohne Erdkeller verdrängten diese Tradition. Und das Wissen, welche Apfelsorte lagerfähig ist–geht gerade verloren;
Nach dem Gänsebraten, dem Entenbraten oder dem Schweinebraten wurde das Bratfett durch ein Tuch gesieht und in Steinguttöpfe oder Gläser gefüllt. Das goldene Fett wurde durch ein Leinentuch in den kühlen Topf gegossen.
Der Geruch von Gänseschmalz, in das Apfelstückeund Zwiebelstücke eingerührt wurden. Dickes Brot, bestrichen mit einer Schicht Schmalzund bestreut mit Salz. Der Steinguttopf in der Speisekammer, immer griffbereit. Schmalz war umsonst–es kam aus dem Braten, den man sowieso machte.
Es ersetzte Butter und Öl, die beide Geld kosteten. Eine einzige Gans ergab genug Fett für Wochen. Schmalzbrot war ein Grundnahrungsmittel der Arbeiterklasse quer durch Deutschland. Dann kamen die Gesundheitskampagnen gegen tierisches Fett.
Pflanzenöl wurde zur Norm–Schmalz galt plötzlich als ungesund und altmodisch;
. Knochen vom Braten, Hühnerkassen, Gemüseendenund Schalen wurden stundenlang auf kleiner Flamme ausgekocht. Das langsame Blubbern des Suppentopfs auf der hinteren Herdplatte den ganzen Sonntag. Knochen, Möhrengrün, Sellerieblätter, eine Zwiebelschale.
Die Küchenfenster beschlugen vom Dampf. Eine goldene Flüssigkeit wurde durch ein Sieb in Gläser geschöpft. Aus dem Sonntagsbraten wurde die Montagssuppe. Aus der Suppe died Soße am Dienstag.
Ein einziges Huhn hat eine Familie dreimal ernährt–über eine ganze Woche. Die Brühe kostete nichts, außer der Hitze zum Köcheln. Dann kamen died Brühwürfelvon Maggieund Knorr. Schneller war besser–und das lange Köcheln verschwand aus dem Wochenrhythmus;
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Selbst in kleinen Stadtgärtenund Kleingartensiedlungen versorgten drei bis fünf Hennen einen Haushalt das ganze Jahr über mit frischen Eiern.
Gefüttert wurden sie mit Küchenrestenund Gartenabfällen, fast ohne Kosten. Der morgendliche Gang zum Hühnerstall, das warme Ei aus dem Stroh, das Gackern im Hinterhof. Ein Ei pro Huhn am Tag, kostenlos. In der DDR waren Datschehühner ein notwendiger Zusatz zu dem, was der Laden bieten konnte.
In der Bundesrepublik blieben Hinterhofhühner in ländlichen Gegenden bis in die Siebzigerjahre verbreitet. Dann wurden Supermarkteier billig, Hygienevorschriften strenger und kommunale Verordnungen machten die Hühnerhaltung im Garten unpraktisch. Jeder dieser Punkte handelte von Essen, und unter jedem lag dasselbe Prinzip–man ging nicht in den Laden für das, was man zu Hause herstellen, lagern oder strecken konnte. Die Speisekammer, der Erdkeller, der Garten, der Hühnerstall,der Suppentopf auf dem Herd–zusammen bildeten sie ein System.
Kein einzelnes Teil sparte ein Vermögen, aber das System als Ganzes bedeutete, dass eine Familie mit erstaunlich wenig gut leben konnte. Der Supermarkt ersetzte nicht nur died einzelnen Teile–er zerlegte das System;
Einmal in der Woche ein Leib aus dem eigenen Ofen,oder auf dem Land im Backhaus, das mehrere Familien gemeinsam nutzten. Roggenbrot, Mischbrot, Sauerteigbrot. Ein Backtag pro Woche, genug für sieben Tage.
Der säuerliche Geruch des Sauerteigansatzes, der in einem Steinguttopf am Leben gehalten und wöchentlich gefüttert wurde. Mehlstaub auf dem Küchentisch. Der schwere, dichte Leib wurde aus dem Ofen gezogen. Das Knacken der Kruste beim Abkühlen.
Brot war das Fundament–eine Familie, die ihr eigenes Brot backte, sparte jeden Monat deutlich. In ländlichen Gegenden Frankens, Westfalensund der Eifel war das gemeinsame Backhaus noch in den Sechzigerjahren in Betrieb. Der Sauerteig war oft älter als die Frau, die damit backte–von Mutter zu Tochter weitergegeben wie ein Erbe. Dann kamen died Großbäckereienund das Supermarktbrot.
Das Backhaus wurde geschlossen. Heute backen weniger als fünf von hundert deutschen Haushalten regelmäßig ihr eigenes Brot;
. Erdbeeren, Kirschen, Pflaumen, Johannisbeeren–und was der Garten oder eine großzügige Nachbarin sonst hergab. Mit Zucker im großen Topf eingekocht, in sterilisierte Gläser gefüllt, verschlossen mit Zellophan oder Wachs.
Die Küchenfenster beschlugen von der Feuchtigkeit. Der süße, schwere Geruch von kochendem Obst. Reihen von Gläsern, die auf dem Küchentisch abkühlten, die Deckel, die einer nach dem anderen leise knackten, als sich das Vakuum bildete. Marmelade war Zahlungsmittel–Gläser wurden verschenkt, unter Nachbarn getauscht, an Verwandte geschickt.
Ein Haushalt mit einem Pflaumenbaumund genügend Zucker brauchte das ganze Jahr nichts vom Laden fürs Frühstück. Dann wurde Supermarktmarmelade billig und vielfältig. Der Aufwand schien nicht mehr gerechtfertigt, wenn ein Glas unter zwei Euro kostete;
. Im Herbst wurde der Weißkohl auf dem Krauthobel in feine Streifen geschnitten, gesalzenund in einen Steinguttopf gestampft.
Ein Stein als Gewicht oben drauf. Wochen stehen lassen zum Gären. Gurken, rote Beteund grüne Bohnen kamen in Essiglake. Das rhythmische Schlagen des Hobels beim Schneiden, Salz, das mit der Hand eingemischt wurde.
Wochen später der scharfe, saure Geruch, wenn der Deckel abkam. Gläser mit eingelegten Gurken, roter Beteund grünen Bohnen aufgereiht in der Vorratskammer. Sauerkraut war das Wintergemüse–billig herzustellen, reich an Vitaminen, monatelang haltbar im kühlen Keller. Jeden Herbst machte man quer durch Deutschland einen ganzen Tag Sauerkraut.
Der Topf war so selbstverständlich wie der Küchentisch. Dann gab es Sauerkraut aus der Dose für Pfennige–und der Topf wanderte auf den Dachboden;
. Altes Brot war nie Abfall. Es wurde zur Brotsuppe, zu Semmelknödeln, armem Ritter, Paniermehloder Brotpudding.
In der DDR wurde Brot eingeweichtund unter die Frikadellenmasse gemischt, um das Fleisch zu strecken. Hartes Brot wurde in warmer Milch eingeweicht, in Scheiben geschnittenund in Schmalz gebraten. Mit einer Prise Zucker wurde daraus armer Ritter. Es wurde zerbröselt, auf dem Blech getrocknetund dann als Paniermehl im Glas aufbewahrt.
Brot war im Nachkriegsdeutschland heilig–es wegzuwerfen war ein moralisches Vergehen. Jede Hausfrau kannte mindestens drei Rezepte für hartes Brot. Der Satz „Brot schmeißt man nicht weg“ war kein Vorschlag–er war ein Gesetz im Haushalt. Dann kam das Schnittbrot in der Plastikverpackung.
Heute werden in Deutschland rund siebenhunderttausend Tonnen Brot im Jahr weggeworfen;
. Haushaltsseife, hergestellt aus übrig gebliebenem Kochfett, Laugeund manchmal Kräuternoder Sand zum Schrubben. Zu Hause gemacht oder beim Seifensieder in der Nachbarschaft. Das genaue Abmessen von Laugeund Fett, das langsame Rühren im großen Topf,die gegossene Seife, die in Holzformen abkühlte, das Schneiden in Stücke mit einem Draht,der scharfe, saubere Geruch der Seife, die auf einem Gestell nachhärtete.
In der Nachkriegszeit, als Fabrikseife rationiert oder nicht zu bekommen war, hielt Seifensieden die Haushalte sauber. Auch als die Rationierung vorbei war, machten viele Familien weiter, weil es so gut wie nichts kostete. Am längsten hielt sich das Wissen auf dem Land in Niedersachsenund Schleswig-Holstein sowie in der DDR, wo Westmarken nicht zu haben waren. Dann wurden Fabrikseifeund Waschmittel für jeden erschwinglich–und selbstgemachte Seife wurde zum Bastelprojekt statt zur Notwendigkeit;
Jeder Haushalt hatte eine Vorratskammer oder Speisekammer–ein kühler, dunkler Raum, oft nach Norden gelegen, gefüllt mit Eingemacht, Trockenwareund Haushaltsvorräten.
Die kühle Luft, wenn die Tür aufging,der Geruch nach getrockneten Kräutern, Eingemachtund Mehl. Reihen von Weckgläsern mit sorgfältiger Handschrift beschriftet. Säcke mit Kartoffelnund Mehl auf dem Boden, Schmalzund Zuckerdosen auf den oberen Regalen–alles an seinem Platz. Die Vorratskammer war der Beweis, dass ein Haushalt ordentlich geführt wurde.
Eine Hausfrau mit einer vollen, aufgeräumten Vorratskammer wurde respektiert. Es war eine Absicherung gegen schlechte Zeiten, steigende Preiseund magere Ernten. Es bedeutete, dass man seine Familie wochenlang ernähren konnte, ohne das Haus zu verlassen. Dann kam der Kühlschrankund ersetzte den kühlen Raum.
Neue Wohnungen wurden ohne Speisekammer gebaut. Die Vorratshaltung verschwand aus dem Alltag–und mit ihr died Planung, died Disziplinund der stille Stolz,der dazugehörte. Die Vorratskammer war nicht nur ein Raum–sie war eine Haltung. Sie sagte: Wir sind auf niemanden angewiesen, außer auf uns selbst.
Wir planen voraus, wir verschwenden nichts. Wir sind bereit. Als died Speisekammer aus den deutschen Häusern verschwand, ging nicht nur ein Raum verloren–es ging die Vorstellung verloren, dass ein Haushalt sich selbst versorgen kann. Und als diese Vorstellung einmal weg war, folgte alles andere auf dieser Liste;
Die Kunst, aus Übriggebliebenem eine Mahlzeit zu machen.
Nichts verließ die Küche als Abfall. Aus dem Sonntagsbraten wurde am Montag Aufschnitt. Aus den Gemüseresten eine Suppe. Aus dem letzten Löffel von irgendetwas der Anfang der nächsten Mahlzeit.
Der Eisentopf auf dem Herd mit dem Gemüse von gestern, einer Handvoll Grauben, einem Knochen vom Bratenund Wasser. Aufgewärmtes, das am zweiten Tag besser schmeckte. Die Hausfrau am Herd, Blick in die Speisekammer, um zu entscheiden, was verbraucht werden musste, bevor es verdarb. Restekochen war kein Essen für arme Leute–es war Klugheit.
Es war der tägliche Beweis, dass eine Frau eine Familie mit fast nichts ernähren konnte, und dass es trotzdem schmeckte. Die besten Köchinnen in Deutschland waren nicht die mit den feinsten Zutaten–es waren die, die aus dem, was übrig war, noch eine Mahlzeit zauberten. Dann kam der Überfluss. Wenn der Kühlschrank immer voll istund der Supermarkt immer offen, werden Reste beliebig.
Heute landen in Deutschland rund fünfundsiebzig Kilo Lebensmittel pro Person und Jahr im Müll. Die Hausfrau,die aus einem einzigen Huhn drei Mahlzeiten machte, hätte nicht begriffen, wie das möglich ist;
Einmachen mit dem Einkochtopfund den Weckgläsern–das war der höchste Ausdruck der Selbstversorgung im Haushalt. Obst, Gemüse, Fleischund Soßen, verschlossen in Gläsern im kochenden Wasserbad. Ein einziges Einkochwochenende im Herbst konnte eine Speisekammer für den ganzen Winter füllen.
Der große Topf auf dem Herd. Die Gläser,die leise im kochenden Wasser klapperten,die Gummiringe,die in einer Schüssel daneben einweichten,das Zischen des Dampfes,das vorsichtige Herausheben der heißen Gläser mit einem Tuch,Reihen versiegelter Weckgläser,die auf einem Tuch abkühlten,die Glasdeckel,festgehalten von Messingklammern,das befriedigende Klicken,wenn das Vakuum griff. Pflaumen, Birnen, Bohnen, Rotkohl, Gulasch–died Speisekammer füllte sich an einem einzigen Septemberwochenende Glas für Glas. Einkochen war alles,worauf diese Liste hingearbeitet hatte–der Ort,an dem Garten, Küche, Kellerund Wissen zusammenkamen.
Eine Frau,die einkochen konnte,konnte ihre Familie durch jeden Winter bringen,durch jeden Mangel,durch jede Krise. Sie war auf niemanden angewiesen. Das Weckglas,patentiert im Jahr 1892 von Johann Karl Weckund Johann Baptist Drembolt in Röhendorf,revolutionierte died Konservierung im zwanzigsten Jahrhundert. In den Sechzigerjahren stand in fast jeder deutschen Küche ein Einkochtopf–daneben ein Regal voller Weckgläser.
Um die Zweitausenderjahre hatten died meisten Küchen weder das eine noch das andere. Die Fertigkeit,die deutsche Haushalte durch zwei Kriege getragen hatte,durch einen Währungskollaps,durch Besatzung,Teilungund Wiedervereinigung–sie wurde einfach nicht mehr weitergegeben. Nicht weil sie versagt hätte,sondern weil der Überfluss sie überflüssig erscheinen ließ. Und jetzt ist sie fast verschwunden.
Alles auf dieser Liste war einmal gewöhnlich,nicht bemerkenswert. Keine Bewegung,keine Philosophie–einfach so,wie man es machte. Und died Frauen,die das taten,schrieben nichts davon auf,weil sie davon ausgingen,dass ihre Töchter neben ihnen in der Küche stehen und es genauso lernen würden,wie sie es selbst gelernt hatten. Das war das einzige,worin sie sich irrten.
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