Quand Les Allemands Ont Coupé Son B-17 En Deux À 24 000 Pieds — Il A Continué À Tirer Jusqu’Au Sol

Le 29 novembre 1943, à 11h32, un garçon de ferme du Wisconsin de 19 ans, Eugene Moran, agenouillé dans la queue d’un B-17 baptisé « Riki Tikivi », a vécu l’impensable : son bombardier a été coupé en deux par des chasseurs allemands à 24 000 pieds, et il a continué à tirer jusqu’à ce que les arbres le rattrapent.

Ce matin-là, la 8e force aérienne américaine avait envoyé plus de 300 bombardiers pour détruire les installations industrielles de Brême, l’une des cibles les plus défendues du Reich. Les formations serrées devaient se protéger mutuellement, mais la réalité était brutale : six B-17 étaient déjà tombés, transformés en torches de kérosène et d’aluminium. Soixante hommes morts ou mourants, et la journée ne faisait que commencer.

Moran, tail gunner, était seul à l’arrière, séparé du reste de l’équipage par 40 pieds de fuselage. Sa mission : protéger l’angle le plus vulnérable du bombardier. Les pilotes allemands savaient qu’attaquer par l’arrière ne mettait qu’un seul homme en ligne de mire.

Mais ce garçon de ferme, qui s’était engagé le jour de ses 18 ans, avait des réflexes rapides et des nerfs solides.

Les chasseurs allemands – Messerschmitt Bf 109 et Focke-Wulf 190 – fonçaient par vagues. Moran tirait en rafales courtes pour éviter la surchauffe de ses mitrailleuses calibre . 50.

Le froid à 7 300 mètres gelait ses doigts, mais il continuait. Puis les obus de 20 mm ont déchiré la section arrière. Ses deux bras ont été touchés.

Le sang imbibait sa combinaison. Son parachute, troué par les éclats, était inutilisable.

Le bombardier s’est brisé en deux. Moran a vu l’avant de l’appareil se séparer et tomber, emportant avec lui le pilote, le copilote, l’ingénieur de vol, l’opérateur radio, les mitrailleurs de queue et de flanc. Seuls le navigateur Jesse Horrison et Moran respiraient encore.

La section arrière, avec ses stabilisateurs, a commencé à planer comme une aile rudimentaire, ralentissant sa chute.

Alors que le sol se précipitait, Moran a continué à tirer. Les chasseurs allemands, stupéfaits, se sont approchés pour confirmer le 𝓀𝒾𝓁𝓁. Il les a accueillis avec des rafales.

Un Messerschmitt a pris des impacts et a plongé en fumée. À 300 mètres du sol, Moran s’est arc-bouté contre la plaque d’acier, enroulant ses bras blessés autour des boîtes de munition. L’épave a heurté la cime d’un pin, déchiré des branches, et s’est écrasée sur le sol gelé.

Il était en vie. À peine. Fractures ouvertes des deux avant-bras, côtes fracassées, crâne arraché laissant le cerveau exposé à l’air glacial.

Les soldats allemands l’ont trouvé, l’ont chargé sur une charrette en bois, sans soins. Pendant deux jours, il est resté sur un sol en béton, sans médecin, sans morphine. L’infection s’installait.

Mais dans un hôpital de prisonniers, deux médecins serbes capturés ont décidé de le sauver. Pendant sept heures, sans anesthésie appropriée, ils ont réduit ses os avec des broches, nettoyé les tissus infectés, et fixé une plaque métallique sur son crâne. La fièvre a grimpé à 40 degrés.

Moran a déliré, appelant sa mère, revivant le crash. Au troisième jour, la fièvre est tombée. Il avait survécu.

Transféré dans des camps de prisonniers – Stalag Luft 4, puis d’autres – il a enduré dix mois de captivité. Le pire fut le « bateau de l’enfer » : entassé dans la cale d’un cargo avec 200 autres hommes, sans air, sans lumière, sans sanitaires, pendant quatre jours. Des prisonniers sont morts.

D’autres sont devenus fous.

En février 1945, alors que les Soviétiques approchaient, les Allemands ont ordonné une évacuation à pied. Commença la « marche noire » : 86 jours, près de 1 000 kilomètres à travers un hiver glacial, avec des rations de famine. Des milliers d’aviateurs alliés ont marché, et environ 1 500 sont morts de pneumonie, de typhus, de gelure ou d’une balle dans la nuque.

Moran, pesant alors 42 kilos (contre 68 à l’engagement), a mis un pied devant l’autre et n’a pas cessé.

Le 26 avril 1945, des soldats américains de la 104e division d’infanterie ont intercepté la colonne près de l’Elbe. Les gardes allemands se sont rendus. Moran était libre.

Il pesait 42 kilos, avait perdu 40 % de son poids, mais il était vivant.

L’armée lui a décerné deux Purple Hearts, l’Air Medal avec grappe de feuilles de chêne, et une décharge honorable le 1er décembre 1945. Il est retourné dans sa ferme du Wisconsin, a épousé Margaret Finley, a eu neuf enfants, et n’a presque jamais parlé de la guerre. Pendant plus de 60 ans, il est resté silencieux.

En 2007, le Wisconsin Board of Veterans Affairs lui a remis le premier Veteran Lifetime Achievement Award. Un professeur local, John Armster, a mené des entretiens approfondis et publié un livre, « Tail Spin », en 2022. Le 18 octobre 2008, la ville de Soldiers Grove a nommé une rue en son honneur : Eugene Moran Way.

Eugene Moran est mort le 23 mars 2015, à l’âge de 90 ans. Il avait vécu selon une philosophie simple : « Je préfère m’user plutôt que rouiller. » Le tail gunner qui est tombé de 7 300 mètres sans parachute, qui a continué à tirer jusqu’au sol, qui a survécu à la captivité et à la marche noire, n’a jamais cessé de se battre.

Son histoire, longtemps enfouie, refait surface aujourd’hui comme un témoignage de ce que l’esprit humain peut endurer. Les historiens confirment que seuls trois aviateurs alliés ont survécu à une chute de cette hauteur sans parachute pendant la Seconde Guerre mondiale. Eugene Moran était l’un d’eux.

Et il a tiré jusqu’au bout.